лучший пост отSophia Bronte

Его лицо. Лицо моего взрослого сына. Моего первенца. Моей гордости. Знакомый до боли овал, щетина на щеках, которую он всегда забывал побрить. Густые ресницы, теперь намертво прикрывшие глаза — те самые глаза, что только вчера смеялись мне в телефонную камеру, рассказывая о какой-то незначительной ерунде. Бледная, восковая кожа, на которой так резко проступала та самая родинка у губ — та самая, что оставалась с ним с детства, как печать нашей связи. Всё то же, родное до каждой черточки, до каждой морщинки у глаз, проложенной годами и улыбками. И в то же время — совершенно чужое. Пустое. Бездыханное. Такое мёртвое, что сердце сжалось в ледяной ком, отказываясь верить, что это он. Что это конец всех наших разговоров, споров, встреч. Что это та самая голова, что так уверенно кивала мне вчера, говоря: «Всё будет хорошо, мам».